Las cartas "inútiles" de Luciano Bianciardi, un modelo de honestidad excepcional y fraternal


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El feliz compositor de cartas sin rumbo. La primera serie de volúmenes del autor, publicada por ExCogita, está dedicada a su juventud y a su última década, los años sesenta de la Vita agra.
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La editorial ExCogita acaba de publicar el primero de una serie de volúmenes que recopila la correspondencia de Luciano Bianciardi . Se titula "Cartas Inútiles", meticulosamente editado por Arnaldo Bruni, y está dedicado a sus intercambios con su familia. Dos períodos están mejor documentados: su juventud (la guerra, el bombardeo de Foggia, el Grosseto de la Biblioteca Chelliana y los cineclubes...) y la última década del escritor, los años sesenta de Vita agra. Sobre la fortuna editorial de este período, Luciano escribió a su hermana Laura en diciembre de 1962: "No esperaba tanto éxito, ni una aclamación tan unánime. Había escrito un libro lleno de ira y esperaba que otros también la sintieran. En cambio, fue un coro de aclamaciones públicas y privadas, especialmente en Milán. (...) Esta ciudad es vil, porque patea a los enfermos y es generosa con los afortunados". A pesar de su náusea con los textos, Bianciardi es un feliz compositor de cartas "sin sentido". Quizás porque no busca alianzas ni investiduras como un gran pensador, sino que siempre anhela relaciones fraternales. Es en las situaciones de convivencia donde encuentra plenitud: y las cartas son un reflejo de ello. Mientras que como militar organiza representaciones teatrales y seduce con su ingenio como presentador, durante sus años milaneses se relaciona con artistas de cabaret. Pero lo hace, precisamente, sin capitalizar nada, o casi nada.
A mediados de los años sesenta, mientras Calvino emigraba a París, Bianciardi se refugió en Rapallo, entre el mar y la carretera, e incluso regentó una librería con su pareja, Maria. Su opuesto retórico, sin embargo, fue Pasolini, de quien, para animar a su hijo Ettore, inventó una maravillosa parodia poética y fantástica titulada "Marines ad Anzio": "Queridos, queridos muchachos de uniforme de camuflaje / recuerdo del áspero overol / que llevaba el negro que fruncía el algodón...". Sin embargo, Luciano tenía algo en común con Pier Paolo: el vínculo con su madre, Adele, una profesora rigurosa con un proyecto educativo que, a su manera, fue un éxito, dado que el frenético publicista la mantuvo al tanto de sus éxitos hasta el final. Pero los éxitos llegaron con la esclavitud de la "batalla del traductor", con la constante tos milanesa, con la distracción periodística y con la depresión o "distonía" —como se suponía que se titularía su última novela— descrita por Maria a Adele en una terrible carta. Y, como con Pasolini, también vienen con juicios, ya sea por exposición indecente o difamación. Le ocurre lo mismo a su amigo Cassola: los verdaderos modelos de los personajes de ficción se vuelven contra quienes los utilizan. Y hablando de Cassola, véase la hermosa carta a su madre en agosto de 1960, escrita con motivo del lanzamiento de "La Ragazza di Bube": "Cassola es quizás el mejor escritor de Europa hoy en día. No lo digo solo por decir; sé lo mediocres que son los jóvenes escritores de Francia, Alemania e Inglaterra, y puedo hacer comparaciones. Nunca me pareceré ni de lejos a él". En esta correspondencia, donde el autor insta a su hermana a escribir más y recuerda sus juegos de infancia con alegre detalle, a veces prevalece un tono casi Gramsci. Además, Bianciardi compondría varias obras didácticas sobre el Risorgimento, inspiradas en las memorias de Bandi, que «puso a mi padre en mis manos cuando apenas sabía leer».
Pero su lenguaje es el de un toscano refinado e irónico, cuyo brío a menudo se apoya en una paráfrasis de los clásicos. Bruni observa que Bianciardi sobreestima un poco las habilidades narrativas de su madre y el dominio del inglés de su hija adolescente . Diría que sus palabras de aliento están marcadas por el remordimiento: no solo el de un hombre que abandonó a su primera familia, sino el de un provinciano pequeñoburgués que percibe su ascenso intelectual como una arrogancia. «Soy un auténtico trabajador de la prensa escrita», reiteró en agosto de 1970, en ese último año en el que reencontró con sus hijos, el «cibernauta» y la mujer «de pelo largo», con una euforia desgarradora; y nunca se toma un respiro, salvo para viajes que le sirven de excusa laboral. Medio siglo después, los trabajadores culturales parecen frustrados porque luchan por recuperar el estatus que Bianciardi, por el contrario, consideraba un pecado que había que pagar. Por esta razón también, hoy nos parece un modelo de honestidad fraternal poco común.
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